Григорьевская Поэтическая Премия

ДРУЗЬЯМ

Меня спросили: «Как живешь?»
– Гитарой! Струны – мои нервы.
Мелодии – огонь и ложь.
Я весь сожжен внутри – во-первых…
А во-вторых, извилист путь,
уйдешь – и смысл искать устанут!
А в-третьих, встретят где-нибудь,
прочтут – и мертвые устанут
в восторге вспоминать живых,
скажу я вам, друзья, в-четвертых:
– Поэт напишет для живых,
когда наполнит слово мёртвых!
Для вас, друзья, творит поэт.
Всегда – один, живым не нужен,

и не петля иль пистолет…
Оболган, бит или простужен,
обманут, брошен и – забыт!
И это остается, в-пятых,
земной наградой за труды
для всех, за истину распятых.
Велик создатель – снов отец,
он помнит, наполняет слово,
растит в себе и, наконец,
рождается душою снова,
стремится океаном стать,
где путь заканчивают реки,
чтоб, забывая, обретать,
увидев свет сквозь кость и веки…
Так вот, в-шестых, мои друзья,
встречайте и готовьтесь к чуду!
Я понимаю, что нельзя
спешить, но – непременно буду!

СЕРДЦЕ РОДИНЫ

В озерах сердце Родины застыло,
Под тяжестью снегов погребено…
Все русское, что было сердцу мило,
Застыло здесь, и время истекло.
Лишь эхом вьется призрачная песня
Над мертвой стынью, дальней и слепой,
Про степь, про путь, про тех, кто спит не вместе,
Про ворона и дикий волчий вой.
Забыты песни, слов не помнят боле:
Здесь мертвые страдают за живых.
Живые спят. Сугробы стынут в поле,
Под волчий вой метель кружит на них
Сольюсь с метелью в этом танце странном,
И сердце Родины откроется, как клад:
Нет ничего прекраснее обманов
И ничего счастливее утрат.